***
Стальной город рычит, задыхаясь от дыма заводов,
Жизнь течёт, как металл, в раскалённой печи,
Под завесой свинцовых сводов
Ничего не изменишь – молчи…

Человек – патриот своей Родины безграничной,
В рваной куртке, под нитями знойных дождей,
Стал ненужным куском металла, безобразным и нищим,
Уходящим и гибнущим в криках пропавших детей.

Умирает природа в кислотных разливах,
Рвётся в муках дрожащий от взрывов строй,
Слышен каменный вой, а не голос молитвы,
И ржавеет, и в бешенстве бьётся раскалённое время порой.

Иногда под набатом, звучащим, как кара,
В суматохе обычных дней, люди быстро сгорают в золу,
Всё в округе дымится под пеплом городского загара,
Не хотят, но играют в ведущую к смерти игру.

Раскалённое солнце покрыто рубцами,
И кипит жёлтый дым от кровавых морей,
Что мы сделали с теми, кто прав, со своими отцами,
И забыли про веру и память своих матерей.

Мы теперь не люди, ведь бросаемся с воем, как звери,
Беспощадно от злости до злости рвём глотки других,
Нас, увы, не поймать, город ночью закроет все двери,
Убиваем до боли знакомых людей, дорогих.

Дорогих для страны, что теперь предстаёт, как старуха,
А когда-то звалась очень гордо: Родная земля,
Нет уже ничего, лишь погосты, где бродит разруха,
И стоят одиноко среди голых могил тополя.

Но пока старый город рычит, задыхаясь от смога заводов,
Жизнь течёт, как металл, в раскалённой печи,
Под завесой свинцовых сводов
Ничего не изменишь – молчи…